entrada al Universo..

Boris y la Salida

Mientras caminaba hacia la puerta de salida, Boris se detuvo y por un breve lapso de ese tiempo que muchas veces algunos cargan en la muñeca izquierda, gira su cabeza con el objetivo de observar lo que dejaba atrás: la música casi barroca; variedad de copas y vasos sobre las mesas de maderas con las marcas de los años; luces de veladores; la sonrisa dibujada en el rostro del chico enamorado de aquel cabello rojizo que se desplegaba sobre los hombros de un cuerpo de mujer, quizá creado a imagen y semejanza de su propia imaginación; luego el camarero juguetón y burlón que caminaba entre las mesas llevando una bandeja llena de copas vacías, de pronto este, como si tuviera un momento de lúcidez, choca su mirada con la de Boris y le sonrie.
En la misma dirección, justo detrás del camarero: Lucile.
Ella sentada en la barra, elegante, seductora.
Con su mano izquierda impulsaba la copa de vino hacia sus labios pintados de rojo carmesí, sus ojos color miel, chispeaban destellos de luz, los cuales le llegaron directo hasta el corazón, como una flecha envenenada que lo matara ahi mismo.
Pero esta vez no fue así, esta vez no lo permitió, se lo recordó asi mismo apretando con fuerza su mano derecha dentro del sacón negro que le llegaba hasta las rodillas.
La servilleta arrugada yacía en su mano. Recordó lo que allí él mismo había escrito: "cruzar el umbral hacia la calle habitada por una llovizna gris".
Boris sabía que le esperaba, era solo un umbral dónde ahora Lucile y el bar quedarían atrás. Pronto dejarían de existir por esta vez, o por una vez más, tal vez hubieran próximos encuentros, ni él, ni nadie lo podría asegurar porque en esta realidad creada por Boris, las realidades son como las galaxias, se crean y mueren, desaparecen en un pequeño instante de tiempo o de espacio, lo que dure, como en este caso, una servilleta de papel.

m.a.
octubre 2009

Boris y la servilleta de papel

Boris. Saint Germain des Prés.
París.
...en algún lugar del tiempo


Boris escribía algo en una servilleta de papel semi arrugada y casi transparente, la pluma hacía maravillas para no perforla y poder dejar estampado garabatos de los que más tarde Lucile daria su crítica opinión.
El sótano olía a esa mezcla de humo, alcohol, aire enmohecido que si tuvieramos que ponerle un color sería semi verdoso casi azulado.
Boris no prestaba atención a lo que sucedia alrededor, apenas oía la trompeta y el saxo de sus colegas que tocaban atravesando el humo, tal vez Boris, era solo un canal teletransportador de la melodía que se manifestaba en el grabado de la servilleta.
El camarero que ya lo conocía, le hizo un comentario jocoso al pasar junto a él sobre su reducido cuaderno de notas.
Boris no lo oyó. Su obsesión por construir constantemente la realidad no le deja tiempo para contastarla con su producción ya lista.
Tenía que hacerlo lo más rápidamente posible, porque a veces se superponían y no sabía quien escribía a quien. Luego, además de todos estos inconvenientes tenía que soportar los comentarios muchas veces adversos de Lucile y eso aumentaba su mal humor y coartaba su inspiración, lo que por supuesto también incidia en el toque final de la producción. Era entonces ahi, cuando solo lograba plasmar en el papel una visión de tristeza, de desasón y por momentos su autoexigencia le ganaba la partida.
Aunque esta vez quizá no era el caso, esta noche las musas inspiradoras estaban sentandas a su mesa, y esta vez eran más fuertes que el poder de Lucile o del camarero burlón.
Hoy él sabía exactamente que escribir, era perfecto, no podía dejar escapar este momento que parecia único y todo lo que está por venir estaba a punto de ser dibujado en una esfímera servilleta de papel. "..el tiempo está después.." la suave melodía de aquella vieja canción le resonaba ahora en la cabeza.
m.a.
junio 2009

después de la lluvia..

que aún no cae... no llega ni a mojar las hojas de los arbustos y menos los cachetes coloreados de tu cara, si te coge camino a casa ni siquiera dará para regar "los lazos de amor" que luchan por sobrevivir a la seca insistente en el jardin de la vecina de los gatos de colores y los enanitos de jardín. Todo es más bello cuando llueve, la lluvia fresca limpia hasta los cajones viejos y apolillados. Cuando el viento empuja la lluvia, haciéndola entrar en lugares inapropiados con fuerzas inusitadas, más lo disfruto.... me pregunto entonces si a vos todavia... también te agrada y me pregunto si la vida es.. casi siempre todo el tiempo.. como el recuerdo de la mañana que se llenó de sucesos locos y lindos entonces ahora puedo otra vez decirte buenas noches.. y tal vez mañana aún estés ahi dibujando un paisaje que me incluya y te incluya fuera de los relojes del tiempo

Luz Alvarez 2009, agosto

El camino se nubló, la lluvia cayó en ráfagas fuertes sobre mi cabeza y me sacó por un momento del calor acuciante que me invadía hacia rato. 

Te tuve entre mis brazos todo el tiempo que pude. Así como vos tenes tu guitarra a veces, ligera entre tus dedos, yo me escurro, vos también...como la música que inventamos, inventamos los momentos, la vida, los buenos momentos, la pasta con especias, el chop suei y el café con aroma a canela.

Me llega tu sonrisa, se escurren tus labios entre los míos y la luna es testigo permanente de los avatares de tu alcoba.

Hoy es hoy, el pasaje al futuro donde vuelvo a sentir el sabor de tu piel, mis dedos hundiéndose en tu mejilla, mientras bostezas y escondes tu rostro entre mis brazos. El amor aparece cuantas veces queramos, disfrazarlo no es motivo. 

Me esperas en la esquina, donde bajo del bus y el taxista espera que le regales un hola y una sonrisa. Llego, como siempre... estas.

m.a. 

diciembre, 2011

se publican poemas inéditos de Cortázar

La mosca


“Te tendré que matar de nuevo.

Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,

en Cristianía,

en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,

en el burdel, en la cocina, sobre un peine,

en la oficina, en esta almohada

te tendré que matar de nuevo,

yo, con mi única vida.”

“La mosca” es un poema incluido en “Papeles inesperados”, el nuevo libro que contiene una extensa colección de textos inéditos de Julio Cortázar. Pero la mosca también es el monstruo más pequeño de todas las pesadillas cotidianas. Quién sabe si en realidad todas las moscas no sean más que una misma mosca que ha vivido a través de los tiempos burlándose de sus pretendidos asesinos. ¡La mosca! ¡Qué problema tan minúsculamente grande es la mosca! ¿Quién no se ha sentido desafiado por una mosca? Y cuando (por fin), con discreta puntería, la logramos derribar, al poco rato vuelve otra y ocupa el mismo territorio de reto del anterior enemigo. Incluso, me ha llegado a pasar que, cuando me acerco al suelo (con la excusa de que se cayó algo), jamás encuentro el cadáver del insecto terrorista.

No tengo la menor duda. Las moscas fundaron el más discreto y sofisticado sistema terrorista. Ellas no tienen otra función sino arruinarnos la vida. Y nos la arruinan casi sin darnos cuenta. A José Saramago le preocupa el indiscreto poder de Silvio Berlusconi; yo pienso que más peligrosas son las moscas que vuelan alrededor del primer ministro italiano. O la mosca que el otro día me paró en la calle y me dijo (con cara de mosca seria): “¡Tú a mi no me engañas; ya sé que esos papelitos que llevas debajo del brazo no sirven para nada!” Eso me recordó que muchos gobiernos fascistas quemaron libros. Y otros gobiernos, menos fascistas, en sus formas, callaron. Hoy, en este siglo XXI del resplandor tecnológico, la mosca sigue volando alrededor de la vida (y de la idea de evolución). Es posible que antes de los humanos estuvieran las moscas. O la mosca. Y que su maniático vuelo tuviera como objetivo milenario alborotarnos la rabia. Y recordarnos la basura (la ignorancia circular, el primitivismo).

Un amigo dice que tenemos un pasado poblado de dinosaurios. Eso es cierto, pero quizá la responsable de la reconocida amargura de los dinosaurios fuese la mosca. Especula una amiga que una mosca se fue persiguiendo a Arthur Rimbaud hasta África. Otra amiga cuenta que Mafalda odia la sopa por culpa de una mosca surfista. La mosca tiene el poder de estar en todos los espacios en un mismo segundo. Como si su misión fuera la de “cubrir de mierda” todos los tiempos. La ciencia debería estudiar el poder omnipresente de la mosca.

Hace poco (como cada cierto tiempo) aparecieron muertos varios mendigos. El cartero asegura que, un minuto antes de la muerte, cada víctima fue visitada por una mosca. Tal vez haya sido la misma mosca que se burló de la única vida de Julio Cortázar y que ahora, en este justo momento del impostergable café, se aproxima, en vuelo suicida, directo a mi consciencia.

Edgar Borges
Rebelión

a 50 años de la muerte de Boris vian 1920-1949

Trompetista de Jazz, novelista, actor, editor musical, poeta, periodista.. "astro de la canción de protesta y dramaturgo, que se ganó la vida como ingeniero, entre otras actividades, como trompetista en los sótanos de Saint Germain des Prés...también se ganó la vida como director artístico del sello Philips, usó su trabajo como ingeniero como fuente temática para varias de sus creaciones"

Nacido en un pueblo al lado de Versailles en el seno de una familia pudiente y culta.

Desde su adolescencia, ya hacía música con sus hermanos, escribía crónicas y reseñas musicales para las Revistas de Camus y Sartre.

Su primera novela, la firmó como Vernon Sullivan, "escupieré sobre vuestras tumbas", se transformó en el libro más vendido de 1947 enFrancia. Novela controvertida por su contenido donde trataba sobre las tensiones raciales en EEUU.

El desertor
canción que fue prohibida en 1962, es un llamado a la paz, fue uno de los mayores himnos antibélicos de la historia; además de vian, fue versionada por Joan Baez y Peter Paul durante la guerra de vietnam. El deserteur, no fue un hecho aisaldo en la vida de Vian, en antimilitrismo estuvo presente siempre en su obra y producción.



La Espuma de los días" ..ignorada por los comentaristas franceses de su época, comenzó a hacerse popular en los 60, que parodia la moda existencialista. Es básicamente la historia de dos parejas, donde se mezcla procesos paralelos de decandencia, de amor, enfermedad, la obsesión por el consumo intelectual de un gurú Jean Sol Partre, l a muerte.
una de las novelas más difundidas de Boris Vian.



La Diaria
Montevideo-Uruguay

Benedetti over the time

Benedetti, con Daniel Vglietti y Silvio Rodriguez (1985)

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro

tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagon o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplendor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincon las telaranas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocacion para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazon un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no se inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti
1920-2009

Este poema musicalizado por Serrat:

http://www.youtube.com/watch?v=9bZ85Suoc60

Jean Luc Godard...'Nouvelle Vague'

Nouvelle Vague..del cine francés, los 50 y 60

Directores de la 'Nouvelle Vague': Jean Luc Godard

Jean Luc Godard nació en París el 3 de diciembre de 1930, en una familia de clase alta acomodada. Su entorno familiar le permitió, hasta cierto punto, poder dedicarse a su afición (el cine) en vez de a sus estudios (aunque se matriculó en La Sorbona, nunca llegó a terminar sus estudios). Según parece, Jean Luc se pasaba todo su tiempo viendo películas. Un oportuno trabajo como escritor en Cahiers Du Cinema le permitió ganarse la vida modestamente, toda vez que su padre, disgustado por las aficiones del hijo, dejó de pagarle sus gastos. Durante los 50, Godard trabajó en Cahiers y también como obrero.
Con A Bout De Souffle (1959), su primera película, el director se convierte en el más puro representante del espíritu de la Nueva Ola francesa.
No seguía una línea narrativa clara si no le convenía. Su técnica era innovadora: filmaba con cámara en mano, utilizaba el documental, saltaba de un plano a otro, inventaba métodos según la necesidad aparecía.
Para un cineasta convencional, Godard no sabía hacer películas, pero en eso consistía su estilo. Si a la ruptura formal añadimos sus ideas políticas radicales y su constante crítica a la Francia oficial de finales de los 50 y de los 60, tendremos como resultado a un artista muy polémico y controvertido, que despertaba pasiones u odios, pero que no dejaba a nadie indiferente. Muy influido por los filmes de Hollywood, nunca aceptó el 'sistema de Hollywood': su única incursión en ese campo (con Comptent, en 1963) fue un deliberado intento de burlarse de los filmes de gran presupuesto.

(extraido de Pop things)